Я видел — люди растут из земли подобно траве
и цветам
но медленнее и намного осторожнее словно каждый шаг ведущий к зрелости может сбить
их с пути
Цветы распускаются за ночь и утром они совершенны
а где совершенные люди?
Их омывают времена года как волны приливов
но кровь их подчинена иному ритму
Они похожи на часы в часовой мастерской
которые всегда показывают неверное время
и в многоголосом разнобое проскакивают секунды
У них ни общей зимы
ни юной весны заставляющей их воскресать
когда сходят снега
Но един их образ
Они подобие яростного солнца